Un cielo gris plomo
Está encapotado. Formas algodonosas, grisáceas y blanquecinas se amontonan más allá de las azoteas. Los edificios, amasijos quejumbrosos de hierro y piedras, muestran sus esqueletos desnudos, retorcidos y dolientes. Ya no son lo que fueron, orgullosas moles de cemento capaces de albergar escenas cotidianas en sus entrañas. La calle está desierta, alfombrada de cascotes, rota, desvencijadas las puertas de las casas, los cristales de las ventanas hechos añicos, materia inerte amontonada sobre el asfalto. Algún cadáver aquí o allá, cuerpos que rezumaban vida hace unos minutos, y el olor a muerte en el aire, me recuerdan que también yo camino por el filo de la navaja. Cuando empezó la guerra no pensaba que llegaríamos a este punto de locura. Luego, el torbellino, cada nuevo día una vuelta de tuerca más, al principio aguantar aquí, después, las mujeres, los niños y los ancianos en un éxodo variopinto, de abrigos sobre la nieve, cruzando ríos sobre tablas improvisadas bajo un puente medio de